Viernes Santo

Dedicado a todos los que creen que la Biblia es una falacia.

El Señor es mi Pastor [por eso estoy solo], nada me falta [con una cruz]
En verdes praderas [el polvoriento camino del Gólgota] me hace recostar [tropezándome y rompiéndome las rodillas]
Me conduce hacia fuentes tranquilas [el doloroso Calvario lleno de bullicio]
Y repara mis fuerzas [hambre, sed, sueño, fatiga, dolor].

Me guía por el sendero justo [lleno de insultos, golpes y salivazos] por el honor de su nombre [si es Hijo de Dios que baje de la Cruz]
Aunque camine por cañadas oscuras [bajo el sol del mediodía en Jerusalén]
Nada temo [la muerte, los clavos, el dolor de mi Madre] porque Tú estás conmigo [¿por qué me has abandonado?]
Tu vara y tu cayado [los dos troncos de la Cruz] me sosiegan [baje ahora de la Cruz y creeremos en él].

Preparas una mesa ante mí [con mi hambre y mi sed, y los soldados que me vigilan comiendo] enfrente de mis enemigos,
Me unges la cabeza con perfume [una corona de espinas] y mi copa rebosa [hiel y vinagre].

Tu bondad y tu misericordia me acompañan [Padre, perdónales]
todos los días de mi vida [Hoy]
y habitaré [muerto] en la Presencia del Señor [el Sepulcro]
por años sin término [la duración del Sábado Santo para mi Madre].

T.S. Eliot

Copio unos versos suyos de los Cuatro Cuartetos (East Coker, IV). No puedo verterlos al castellano, al menos hoy.

The wounded surgeon plies the steel
That questions the distempered part;
Beneath the bleeding hands we feel
The sharp compassion of the healer's art
Resolving the enigma of the fever chart.

Our only health is the disease
If we obey the dying nurse
Whose constant care is not to please
But to remind of our, and Adam's curse,
And that, to be restored, our sickness must grow worse.

The whole earth is our hospital
Endowed by the ruined millionaire,
Wherein, if we do well, we shall
Die of the absolute paternal care
That will not leave us, but prevents us everywhere.

The chill ascends from feet to knees,
The fever sings in mental wires.
If to be warmed, then I must freeze
And quake in frigid purgatorial fires
Of which the flame is roses, and the smoke is briars.

The dripping blood our only drink,
The bloody flesh our only food:
In spite of which we like to think
That we are sound, substantial flesh and blood—
Again, in spite of that, we call this Friday good.